O fogo em que se matam as ilusões do tempo
Extingue-se na dor aonde o fado mora
As ilusões retratam a luz do fingimento
E é sempre é por amor que a nossa alma chora
A lágrima vertida em franca solidão
Resulta muita vez dum amor sem tamanho
Sem peso, sem medida e sem motivação
A lágrima fingida é um sentimento estranho
Chorar pode ser fogo ou até tempestade
Chorar pode até ser um disfarce perfeito
Esta vida é um jogo em que cedo ou tarde
O amor irá perder a direcção do peito